Cuts

Er spürte seine Hände zittern, als er nach ihrem Handgelenk griff und besorgt die vielen Schnitte begutachtete, die in der hellen Haut klafften.

"Sie sollten wirklich einmal zu Dr. Heightmeyer gehen, Elizabeth", meinte er, obwohl er wusste, dass es ohnehin nichts brachte. "Es wird Ihnen helfen, glauben Sie mir."

"Nein", erwiderte sie monoton und damit war die Diskussion wieder einmal beendet.

Ihr Gesichtsausdruck war wie erstarrt, zeigte keine Emotionen und Carson bezweifelte, dass sie überhaupt Schmerzen spürte. Die würden erst später kommen und sie würde sich dafür hassen es wieder getan zu haben - wie jedes Mal.

Ohne weitere Worte, griff er nach ihrem Ellenbogen und geleitete sie in den hinteren Teil der Krankenstation.
Er nahm die Flasche Desinfektionsmittel zusammen mit ein paar Kompressen aus dem Regal und als er sich Elizabeth wieder zuwandte, hatte sie bereits auf einem der Betten Platz genommen.

Es war ein eingespielter Prozess. Sie kannte alle Handgriffe, er kannte sie. Es gab keine Erklärungen mehr, sie kam, er behandelte sie, sie ging.

Und doch versuchte er es jedes Mal; bat sie zu Heightmeyer zu gehen, obwohl sie immer ablehnte.
Sie würde nicht gehen und er wusste es, aber dennoch trug er immer diesen Hoffnungsschimmer in sich, dass sie vielleicht irgendwann vernünftig wurde und einsah, dass sie mehr Hilfe brauchte als seine medizinische Behandlung, wenn sie sich wieder den gesamten Unterarm aufgeschnitten hatte.

Rasch sprühte er etwas von dem Desinfektionsmittel auf eine der Kompressen und säuberte vorsichtig die feinen, dunkelroten Schnitte in ihrem Arm. Sie zuckte zusammen; der Schmerz, er war wieder da.

Wie oft er sie schon angefleht hatte, zu ihm zu kommen, wenn es ihr schlecht ging. Wie oft er ihr gesagt hatte, dass er für sie da wäre, dass sie nur vorbei schauen müsste, wenn sie jemanden zum Reden bräuchte.
Und trotz all dem kam sie immer erst, wenn es vorbei und zu spät war.

Es war ein Teufelskreis, den sie nicht durchbrechen konnte.
Sie fühlte sich schlecht, sie schnitt sich, es wurde besser - vorrübergehend. Es kam der nächste Tag und mit ihm die Schuldgefühle. Der Kreislauf begann von vorne.
Sie konnte ihm nicht entfliehen, nicht solange sie keine andere Möglichkeit fand, sich abzureagieren.

Mit geübten Handgriffen legte er drei Kompressen auf die offenen Wunden und umwickelte den Arm mit einem Verband, den sie morgen wie immer unter ihrer Jacke verstecken würde.

Manchmal wunderte sich Carson, warum es noch keinem aufgefallen war. Wieso sich niemand fragte, warum Elizabeth all diese feinen, verblassten Narben auf ihrem linken Unterarm trug.
Möglicherweise brachten sie selbstverletzendes Verhalten nicht mit ihr in Verbindung und vielleicht wollten sie ihre Verletzungen nicht sehen, wollten nicht wahrhaben, dass die unfehlbare Elizabeth Weir Schwächen hatte.

Carson erinnerte sich daran, dass sie früher nicht so gewesen war. Damals, zu Beginn der Expedition, war ihre Stärke keine Maske gewesen, aber viele Jahre waren vergangen, sie hatte vieles erlebt, vieles verloren und die Zeit hatte sie gezeichnet, hatte Spuren in ihrer Seele hinterlassen.

"Zu fest?", fragte er zum Abschluss und zupfte versuchsweise an der Bandage; wie immer schüttelte sie den Kopf. "Schlafen Sie gut."

Damit war sie entlassen und augenblicklich rutschte Elizabeth vom Bett, sah ihn nicht an, als sie ein leises "Danke" murmelte und er wusste, dass sie sich dafür schämte.

Traurig sah er ihr nach, als der Schatten der Frau, die er einst gekannt hatte, aus der Krankenstation huschte.

Fortsetzung: A Long Way

A Long Way

Das leise Kratzen des Kullis hallte durch die gespenstische Stille der Krankenstation. Das Papier fühlte sich rau unter seinen Händen an und Carson achtete mehr auf den Schatten, den sein Stift warf, als auf das, was er schrieb.

Er machte sich Sorgen. Ernsthafte Sorgen.
Die Abstände, in denen Elizabeth mit aufgeschnittenem Unterarm zu ihm kam, wurden immer kleiner und die Schnitte immer tiefer. Er befürchtete, dass sie es übertrieb und Sehnen und wichtige Blutgefäße verletzte.

Er hatte immer wieder betont, dass sie zu ihm kommen könne, wenn sie jemanden zum Reden bräuchte, aber sie ignorierte dieses Angebot kontinuierlich und es machte ihn langsam wütend.

Es verletzte ihn auf eine gewisse Weise, dass sie sich lieber den gesamten Unterarm aufschnitt als zu ihm - einem Freund - zu kommen. Andererseits wusste er auch, dass er es akzeptieren musste, dass er ihr es einfach nur weiter anbieten konnte.

Natürlich hätte er zu Heightmeyer gehen können, natürlich hätte er dafür sorgen können, dass man sie zurück zur Erde schickte, da sie mit dem Druck nicht klar kam, aber sie war eine Freundin und er wusste, dass sie es ihm nie verziehen hätte, wenn er ihr in den Rücken gefallen wäre.

Plötzlich erklangen dumpfe Schritte hinter ihm und er fuhr herum. Elizabeth stand in der Tür und er widerstand nur knapp der Versuchung die Augen zu schließen und gequält zu stöhnen. Er wollte das Blut nicht mehr sehen... nicht ihre Schnitte.

Doch irgendwas war anders. Sie wirkte entschlossen, nicht so niedergeschlagen wie sonst, sondern erstaunlich gefasst. Sie zitterte leicht und machte keine Anstalten etwas zu sagen.

Sein Blick glitt musternd über ihren Körper. Ihr Gesicht war bleich, ihre Augen gerötet, aber nicht geschwollen und ihre rechte Hand hatte sie zur Faust geballt.
Vergeblich suchte er nach dem Blut, den Schnitten.

"Ich...", setzte sie an, brach dann aber ab und ließ den Kopf hängen.

Sie streckte ihm ihre rechte Hand hin und öffnete sie. In ihrem Inneren befand sich eine Rasierklinge. Blutig. Scheinbar hatte sie ihre Hand so fest um sie geschlossen, dass sie sich an der Klinge geschnitten hatte.

"Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie das für mich aufbewahren könnten, Carson", sagte sie leise und er sah sie überrascht an, ehe er wider zu der Rasierklinge in ihrer Hand blickte.

"Aye", erwiderte er und nahm das kleine silberne Objekt an sich.

Er ließ es in die Tasche seines Kittels fallen und beobachtete, wie Elizabeth der Klinge fast sehnsüchtig nachschaute.

"Ich möchte sie irgendwann wiederhaben", sagte sie leise und er blickte sie skeptisch an. "Aber nicht in den nächsten Jahren. Irgendwann."

Er nickte und deutete dann auf ihre Hand.

"Soll ich mir das mal anschauen?", fragte er und diesmal war sie es die nickte. "Gehen wir ins Behandlungszimmer."

Sie kannte den Weg und ließ sich auf einem Bett nieder, während er rasch seine Gummihandschuhe überstreifte.

Der Schnitt in ihrer Hand war tief, etwa drei Zentimeter lang und Carson betrachtete ihn mit Sorge.

"Können Sie die Hand normal bewegen?", fragte er und machte ein paar Bewegungen vor, die sie scheinbar ohne Probleme nachahmte. "Gut, die Sehnen sind zum Glück unverletzt. Ich werde es nähen müssen, Elizabeth."

Sie sah ihn an und nickte, ohne eine weitere Regung zu zeigen.

"Ich komme gleich wieder", meinte er und verschwand dann im Nebenzimmer, um alles zu holen.

Als er kurz darauf wiederkam, saß Elizabeth immer noch auf dem Bett und blickte von ihrer Hand auf. Sie schnitt eine Grimasse, als sie die Dinge erblickte, die auf dem kleinen silbernen Tablett lagen: eine Spritze für die örtliche Betäubung, Nadel und Faden.

Er war es gewohnt, dass Elizabeth nicht sonderlich viel redete, wenn sie bei ihm war. Es hatte auch nie sonderlich viel zu reden gegeben, aber es interessierte ihn, wie es zu ihrem Sinneswandel gekommen war.

"Das wird etwas weh tun", meinte er, als er die Spritze ansetzte und sie zuckte synchron mit dem Moment, indem die Nadel ihre Haut durchstach, zusammen.

Er wartete ab, ob sie von selbst etwas sagen würde, während er mehrmals das Betäubungsmittel ins Gewebe injizierte.

"Es wird etwas dauern, bis es wirkt", erklärte er und legte die Spritze beiseite.

"Danke", erwiderte sie und sah ihn direkt an. "Dass Sie sich um mich gekümmert haben, Carson."

Er lächelte, griff nach ihrer gesunden Hand und drückte sie kurz.

"Ich bin gern für Sie da", meinte er und sie erwiderte das Lächeln matt. "Sie können immer zu mir kommen."

Sie nickte und strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

"Ich weiß", antwortete sie und blickt wieder hinunter auf ihre Hand.

Die nächsten Minuten verstrichen schweigend und Carson fragte sich erneut, was sie dazu bewegt hatte, sich so plötzlich von ihrer Rasierklinge zu trennen.

Er war sich im Klaren darüber, dass das ein symbolischer Schritt war. Sie zeigte ihm damit ihr Vertrauen und auch ihren Willen etwas zu ändern, aber er wusste, dass es ein harter und weiter Weg werden würde, bis sie wirklich Rasierklingen im Schrank aufbewahren konnte, ohne sich damit selbst zu verletzen.

Sie würde andere Wege finden. Sie brauchte ihre Rasierklinge nicht zwingend.
Das Problem lag nicht in der Rasierklinge an sich, es lag an dem, was sie damit zu erreichen versuchte: Stressabbau.
Solange sie dafür keine Alternative hatte, würde er sie noch öfters behandeln müssen und wenn er an mögliche Alternativen zum Ritzen dachte, wollte er ihr ihre Rasierklinge wieder zurückgeben.

"Spüren Sie etwas?", fragte er und drückte vorsichtig in das Gewebe rings um den Schnitt.

Sie schüttelte den Kopf.

"Nein, es ist taub", antwortete sie erstaunlich wortreich und er wandte sich seiner sterilen Nadel und dem Faden zu.

Sie beobachtete jeden seiner Handgriffe, als er mit insgesamt fünf Stichen die klaffende Wunde zusammenzog und jeden Faden einzeln verknotete.

Er hatte viele erlebt, die bei diesem Anblick zusammengeklappt waren, aber Elizabeth schien es zu faszinieren und es wies ihn erneut darauf hin, dass das, was heute geschehen war, ein erster Schritt war, mehr nicht. Ihre Heilung würde viel länger dauern und dafür war er eigentlich der falsche Arzt.

"Fertig", verkündete er mit einem Lächeln, nachdem er ein Pflaster über die vernähte Wunde geklebt hatte.

Zwar hätte er es bevorzugt, sie zu verbinden, aber ein Verband weckte zu viel Aufmerksamkeit und er wusste, dass Elizabeth das zu vermeiden versuchte.

Sie lächelte. Es war ein kleines, scheues Lächeln, aber es war das ehrlichste, das er seit langem auf ihrem Gesicht gesehen hatte.

"Danke", meinte sie und es hatte einen völlig anderen Klang als das, was er in den letzten Monaten gehört hatte.

Es klang nicht beschämt und auch nicht so erschöpft und hoffnungslos wie zuvor. Es klang entschlossen.

"Gern geschehen", antwortete er mit einem Lächeln und stützte sich auf dem Bett ab, während er ihr nachsah, wie sie die Krankenstation verließ.

Es würde weiß Gott nicht einfach werden und er wusste, dass das hier nicht das letzte Mal war, dass er sie nachts auf der Krankenstation antreffen würde.

Er hoffte, dass sie es schaffen würde und doch war ihm klar, dass es nicht darum ging, ob sie wieder kam, sondern wann sie wieder kam.

Er seufzte leise und ging dann wieder zurück in sein Büro.

Sie hatte heute den ersten Schritt gemacht. Den ersten Schritt eines langen Wegs.

Fortsetzung: Crisis

Crisis

Es war ungewöhnlich still und leblos in der Krankenstation - das war das Erste, was ihr auffiel und es schmerzte sie. Normalerweise war es ruhig, aber nicht still gewesen und auch wenn überhaupt nichts passiert war, hatte immer gewisses Leben geherrscht.

Doch das Leben war erloschen, Stille war eingekehrt. Die Krankenstation hatte ihre Seele verloren - Atlantis hatte seine Seele verloren. Dr. Carson Beckett war von ihnen gegangen.

Elizabeth stand zögernd vor dem Schreibtisch und starrte auf die fast klinisch saubere Oberfläche. Es war Carsons Arbeitsplatz gewesen und in gewisser Weise war es das immer noch. Man hatte lediglich das Papierchaos beseitigt, aber benutzt hatte ihn niemand und bis zur Ankunft des neuen Chef-Chirurgen würde es mit Sicherheit auch niemand tun.

Sie schluckte und sah sich verunsichert um. Der Raum strahlte unheimliche Kälte aus. Sie fühlte sich unwohl und beobachtet.

Ihre Augen fixierten einen Punkt auf dem Schreibtisch, als sie langsam drum herum ging, ihre Finger sanft über die kühle Oberfläche strichen.

Hier hatte Carson gearbeitet, den Raum mit Leben und Wärme gefüllt. Jetzt, wo er weg war, schien sie hier fehl am Platz. Sie fühlte sich, als würde sie das zerstören, was noch von seiner Aura übrig war, als würde sie sein Büro entweihen.

Auf der anderen Seite des Schreibtischs offenbarten sich ihr mehrere Schubladen und zögernd öffnete sie die oberste. Sie fand kunterbunte Stifte, einen Locher, nicht das, was sie suchte.
Sie zog die nächste auf und ein Stapel grauer Ordner kam zum Vorschein. Sie erkannte Carsons geschwungene Handschrift auf den Etiketten und strich mit den Fingerspitzen vorsichtig darüber, ehe sie die Schublade wieder schloss.

Dann öffnete sie die dritte und fand ein Foto, das Carsons Familie zeigte. Scheinbar hatte man es vergessen. Sie nahm das Foto heraus und betrachtete die Personen darauf. Alle hatten diese himmelblauen Augen, die sie an Carson immer so fasziniert hatten, die so beruhigend und ehrlich erschienen waren.

Elizabeth drückte das Foto an ihre Brust und sah wieder in die Schublade und tatsächlich... dort lag sie: ihre Rasierklinge. Carson hatte sie aufbewahrt, wie sie ihn gebeten hatte.

Vorsichtig strich sie über das kalte Metall und nahm die Klinge dann heraus, ehe sie die Schublade schloss. Als das Holz dumpf aufeinander prallte, stieg Einsamkeit in ihr auf.

Nun war es also wieder ihr alleiniges Geheimnis. Und mit dieser Erkenntnis ging die Frage einher, wer sich in Zukunft um sie kümmern würde. Carson war tot, er hatte sie allein gelassen. Niemand wusste von... wie auch immer man es nennen wollte.

Elizabeth neigte ihre Hand leicht und beobachtete das Blitzen des silbernen Metalls. Das Schillern hatte während der vergangenen Wochen nicht das Geringste an Faszination verloren und zog sie nach wie vor in seinen gefährlichen Bann.

Sie wusste, dass sie die Klinge nicht wieder bei sich haben konnte, dass es viel zu früh war, aber was blieb ihr anderes übrig? Sie würde sie auch nicht hier lassen und zerstören würde sie sie genauso wenig - das konnte sie nicht.

Sie schloss die Hand um die Klinge und seufzte leise.

Vielleicht würde sie sie Mike geben - vielleicht. Er war aufmerksam, besorgt und er war clever. Sie hatte diesen wissenden Schimmer in seinen Augen gesehen, als er sie gefragt hatte, woher die Narben auf ihren Armen kamen. Ihre Ausrede, sie sei als Kind durch eine Scheibe gefallen, war allerdings auch nicht sonderlich überzeugend gewesen.

Trotzdem wusste sie, dass er es verstehen und sie nicht alleine lassen würde. Mike tat ihr gut, das war ihr bewusst, auch wenn sie sich immer noch dagegen sträubte, sich völlig auf ihn einzulassen. Er verkörperte alles, was sie brauchte, was sie wollte. Er wusste, wie er mit ihr umzugehen hatte, wie er sie aus der Reserve locken konnte, doch sie war immer noch sein Boss.

Elizabeth warf einen weiteren Blick auf das Foto, drückte es dann an sich und biss sich auf die Lippe.

Vielleicht gab ihr Carsons Tod die Möglichkeit, sich neu zu orientieren. Vielleicht war es das, was sie benötigte, um sie aus ihrem gewohnten Muster zu reißen. Und vielleicht war es auch das, was sie völlig zerstören würde.

Sie wusste es nicht.

ENDE